Jose A. Duarte

Se salva de la peor calificación porque, leídas algunas de las críticas, para mí muy acertadas en su valoración negativa, quizá valga la pena resaltar algunas cosas buenas, como la caracterización de Karla Gascón como narco de los primeros minutos y algunos momentos en los que parece que la película quiere hacerse mayor, como el encuentro en Londres con la abogada que organizó todo. Por lo demás, me parece una propuesta pretenciosa, que no es lo mismo que vanguardista, porque ni siquiera es nueva, hay película previas similares en su planteamiento narrativo, y el guion es cualquier cosa menor rompedor, porque recorre sin dejarse ninguno todos los topicazos de la lucha de clases para principiantes. Por lo demás, la mayoría de los números musicales son bastante flojos y reconozco que el dedicado a las víctimas, a los desaparecidos, me pareció tan sonrojante que a partir de ahí me salté los demás con los benditos diez segundos de avance que ofrece la pasarela de turno. Las protagonistas intentan defender una puesta en escena que a veces resulta risible. Su porfía debería merecer un Premio Óscar, sin duda, por su empeño en levantar la historia de un europeíto (como yo, que conste) que sabe de México lo mismo que de neurociencia. Zapatero..., a tus zapatos.

Pues, francamente, me ha parecido una película tramposilla y llena de melaza aunque, a poco que se hurgue, se sitúa más bien en la pendiente del machirulismo más rancio. El personaje del profesor es el de un estúpido y arrogante neoyorquino que se cree por encima del bien y del mal. Es un intelectual de prestigio que seduce con su verbo, cabe suponer, sin embargo, esto se diluye como azucarillo a través de sus conversaciones con el "afamado poeta" (qué bueno siempre el gran Dennis Hopper, en todo caso), donde prevalecen más bien el "¿Te la has follxxx ya?, y ¿luego habéis repetido?" que diálogos de verdadero calado, salvo que tu nivel de exigencia intelectual sea bajo. Vamos, que se parece más a una escena de "La que se avecina" de lo que, ay, seguramente la directora podría creer. Y en la relación con la jovencita, pues oye, más de lo mismo. Como ella es cubana, o sea, latina, pues la seducimos con nuestra admiración por Velázquez, con Goya..., por Dios. Ella, por supuesto, escucha con admiración, pero también necesita de vez en cuando irse a bailar ritmos latinos (¡con su hermano!), como buena latina que es. ¿Cabe algún tópico más? En este sentido, se abalanza sin miedo hacia el ridículo y la vergüenza ajena cuando el viejo docente se empeña en comparar a la joven con la maja vestida de Goya. Bueno, con toda ella, no, solo con sus ojos... Y bueno, en fin, que el despreocupado viejo verde se ha quedado esta vez muy pillado con la belleza física (que es en lo que se empeña, no en su belleza global) del personaje que interpreta Penélope Cruz, pero al final, en catarsis, de nuevo, un poco ensimismada, venga, muerte del poeta amigo, vuelta inverosímil de la joven, mochila de cáncer al hombro y otro quintal de azúcar redentor. Floja historia tipo telenovela (como delimita Netflix con cierta gracia algunas películas), pero con tres personajes principales muy bien defendidos por dos grandes actores y una gran actriz.