Frank Chauvallon

C'était mon premier Vargas et ce sera le dernier. J'ai trouvé ce livre besogneux, et c'est un exploit : à la fois superficiel et lourd ! Les personnages sont des poupées de cire, l'intrigue construite comme un jeu de Cluedo, sans originalité, sans émotion, sans passion. J'adore les thrillers en littérature comme au cinéma, et suis d'habitude un public facile qui se met vite dans la peau des personnages et partage vite leurs émotions, mais là absolument rien ! J'ai insisté, me disant qu'une auteure aussi connue ne pouvait pas être autant dénuée de qualités de narrateur, mais après 300 pages j'ai dû abandonner... Apparemment même ses fans sont déçus. Donc je n'ai probablement pas eu de chance en commençant par ce livre, mais ne peux m'empêcher de penser que notre littérature française est tombée bien bas pour qu'un auteur aussi faible puisse avoir un tel succès. Je vais donc, avec regret, retourner à la littérature anglo-saxonne ou nordique qui regorge heureusement d'écrivains encore capables de nous faire vibrer et réfléchir, subtilement, intensément, comme de vrais artistes !