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SUPERMAN SELON JAMES GUNN (Critique non-consensuelle et cape au vent par un ronchon lyrique en orbite basse) Ah… Superman par James Gunn… ou le moment exact où Kal-El quitte Krypton pour atterrir en fanfare dans une boutique Haribo. Le film ? Un dérapage contrôlé sur une flaque de néon fluo. James Gunn n’a pas réalisé un film : il a agité une boule à neige Marvel en criant « DC ! » — et les paillettes sont retombées sur un slip rouge trop propre pour être honnête. On nous promettait l’homme d’acier, on a eu l’homme de synthèse. Un Superman qui sourit plus que Ken sous MDMA, un Lex Luthor qui donne envie de lui piquer sa brosse à cheveux, une galerie de seconds rôles à faire passer une réunion de cosplayeurs pour un colloque de l’Académie française. Krypto, le chien super-héroïque, est peut-être le seul à tirer son épingle du jeu. Il a du mordant, certes, mais aussi le ridicule hurlant d’un jouet Mattel sous acide. Imaginez Milou qui vole, grogne et sauve des villes — tout ça sans jamais se demander si c’est vraiment une bonne idée. À ce compte-là, offrons une cape à Garfield et un slip à Snoopy. Visuellement, c’est coloré comme une bataille de Smarties sous acide. Grand angle sur tout, même sur le vide. On dirait un épisode de Power Rangers filmé par un vidéaste de mariage colombien sous MD. Les scènes s’enchaînent, pleines d’énergie, certes, mais sans respiration. C’est du comic-book vivant, oui, mais gonflé à l’hélium. Ça plane. Très haut. Trop haut. Et sans oxygène. Le scénario ? Une soupe cosmique entrecoupée de monologues niais, de punchlines testées sur TikTok, et de pseudo-profondeur étalée comme de la mayo sur un Big Mac. On nous parle de bonté, de morale, d’humanité… mais on ne sent rien. Le film transpire la bienveillance en spray, l’émotion de surface, l’épaisseur d’un selfie filtré. Et puis vient le moment gênant : Superman pleure. Superman doute. Superman caresse un kaiju. Superman devient Supermiam : moelleux à souhait, croustillant dehors, fondant dedans, et sans la moindre trace d’épaisseur dramatique. Il est bon. Trop bon. Il ferait passer Gandhi pour un sociopathe. Mais le clou du spectacle reste Nicholas Hoult en Lex Luthor. À ce niveau-là de perversité peignée et propre, on atteint l’esthétique d’un influenceur crypto qui cite Nietzsche entre deux stories proteinées. Il ne fait pas peur, il irrite. On veut lui griffer son petit visage lisse avec une fourchette à escargot. Alors bien sûr, les fans de Gunn, les amoureux de la gaudriole multicolore, les gens qui trouvent que « sérieux » rime avec « ennuyeux »… eux, ils vont se pâmer. Mais moi, je rêvais encore d’un Superman à la Snyder. D’un monde où Clark Kent se demandait si la lumière valait le combat. D’un film où le costume pesait un peu plus que son poids en Lycra. Ce Superman de Gunn, c’est un feu d’artifice dans une salle d’attente. Ça clignote, ça pète, ça rigole. Mais au fond, on attend quoi ? Un vrai souffle. Un vrai drame. Un vrai héros. Pas un acrobate en collants qui fait des blagues en caressant un labrador volant